La irrefrenable voluntad humana de liberarse de la desesperación ante la inevitable condena.

Cerrar la puerta. Tumbarse en la cama. Apagar la luz. Dormir. No. Intentar dormir. No se duerme. Piensa. Reflexiona. En la felicidad, en el amor, en el dolor, en la amistad, en el miedo...

...y en el inevitable cese de la experiencia física y mental recibida mediante la conciencia individual de un ser condenado a morir.     

Se desliza sinuosa la muerte en sus pensamientos, en el momento en el que la casa está vacía, en silencio, a oscuras. Solitario hombre que abre sus ojos y se despide de las esperanzas de poder dormir. Se levanta, se mueve, anda pesadamente por la casa, intranquilo y con gran ansiedad. Siente sudores fríos y una irrefrenable necesidad de hacer cosas, de salir a la calle descalzo y alzar los brazos a la luna, de hablar con sus amigos, de saludar a sus padres, de correr y subir al monte y sentir la hierba húmeda y el aire limpio. 

El pesar no desaparece ante la certeza de saber que en un tiempo injustamente breve dejara de existir. No es miedo. Es pesar y tristeza. No se puede temer algo irrevocable, se debe aceptar, pero dicho ejercicio no puede sino venir acompañado del pesar. De saber que un día no podrá sentir el gozo de despertar de un sueño y estirarse en el lecho. De saber que un día no podrá saborear una cerveza fría en una terraza con tres amigos. De saber que un día no podrá pasar una tarde con su familia. De saber que un día no podrá volver a sentir miedo, dolor, felicidad, gozo, nostalgia o valentía. Porque no habrá conciencia que sustente esos sentimientos.

El estómago se le carcome. Se lleva las manos a la cabeza y cuando quiere darse cuenta está agachado en el pasillo, con la cabeza entre sus rodillas y las manos en su nuca, repitiendo una y otra vez. 

-No... no... no... NO JODER, NO.

El no tiene miedo a la muerte. Pero se siente un cobarde. Porque no la quiere recibir, pero tampoco la quiere evitar. Una vida mortal de quince lustros es tan terrorífica como la condena de vivir una eternidad, ante las desgracias del inmutable paso del tiempo y la monotonía de la cronología de las grandes escalas. No sabe que quiere. Y ahí subyace su belleza. Es un ser que no quiere aceptar la muerte pero tampoco desea vivir por siempre. El dilema de presenta irónico. Ya no niega y reniega la realidad, ahora se ríe, pero con dolor. De sí mismo y de su desdicha. ¡Qué desgracia la condena a existir! ¡Qué pesar el deber de aceptar el propio destino! Desearía con ganas poder creer en la palabra de Abraham y tener la esperanza de un paraíso para mi conciencia. Entiende a los que se lanzan a los brazos de la fe, pues este temor es su sustento.

No le queda otra que tranquilizarse. Cesan las negaciones y las risas frías mientras golpea el suelo con sus pies. Respira hondo por tres minutos y se pone de pie. Apaga todas las luces que inconscientemente ha encendido en la casa. Cierra la puerta. La única manera para superar su crisis de conciencia es el olvido. Se obliga a olvidar que le espera algo inevitable, al menos por unos meses, hasta la siguiente noche solitaria en la que no concilies el sueño y la crisis retorne, y vuelva a sentir esas ganas irrefrenables de salir a la calle y prender fuego al cielo. 

Todo irá bien.

Yo soy

-¿Qué eres? ¿Anarquista? ¿Comunista? ¿Qué eres?

-Yo. Yo soy la vida. Soy la verdad que se ahoga en mentiras. Soy el viento que lima las cimas, un día de lluvia bajo copas de encinas. Yo soy gloria y soy caída, soy la desgracia del mundo y el mesías que ansía. Un susurro que acaricia las flores, el agua que helada quiebra rocas y montes. Soy el veneno negro que escupe la araña, la sangre coagulada en una espada usada. Soy gritos de agonía y orgasmos de amor, soy el sabor de unos labios y el hedor de de un muerto en un día abrasador. Soy poesía y soy canción, una serenata cantada al ponerse el Sol. Soy amistad, cariño, soy la alegría del niño; dolor, nostalgia, unos ojos irritados por la muerte de una amada. Yo soy una lágrima derramada sobre un mar de alquitrán, que se pierde entre la inmensidad del negro. Yo soy un beso consumado en un campo de batalla, del cual es testigo la desolación y el miedo. Yo soy la libertad que muerde sus cadenas, como un Coyote roe su pata maltrecha. Yo, yo soy un hombre sobre una colina desierta que tornando su vista al firmamento inunda sus sueños con cálidas ideas. Soy un padre y un guerrero, soy el hijo y el fusil. Yo soy Dios y soy Satán. Soy Dante en compañía del poeta en un bosque de árboles que grita, en un mar de sangre hirviente, en un desierto de arena y llamas. Soy una eternidad vivida en un parpadeo de unos ojos claros. Yo, yo no soy nada y lo soy todo.

Ropas beiges

Un vestido de tela beige, transparente que, con palabras mudas el viento esculpe figura de suaves formas. El barro lo oscurece, no elimina el color carne al ropaje. De tacto rugoso pero agradable, un placer para los dedos. Y qué placer hay mayor que abrazar, como una cinto a una cadera, una vestida por un vestido beige.

En sueños

En sueños.

Tan oscuro se presenta el futuro para el viajero, pues no encuentra refugio en siluetas borrosas de realidades deseadas cuya debilidad de acontecer le quita el sueño.

Y resiste, pero su coraza es agrietada por palabras que caen como sentencias.

Y aguanta, pero no hay lanzas ni escudos que le protejan de esto.

Cuando todos sus pensamientos se nublan y sólo la sal de sus heridas perdura, envuelto en una bruma de incertidumbre que le quita el sueño.

Y siempre, no hay sueño a su alcance.

Pero niega despertar, porque sólo tiene sueños.

Como una cadena

Interminable y sinuosa. Una sucesión de sentimientos, una fibra de colores concatenados. Frío no correspondido, sofoco no merecido. El deseo, una cruel cadena llena de mentiras y verdades, donde la felicidad es independiente y juega al margen. Una cadena que nos ata, un recordatorio de nuestra debilidad. Una oda a la estupidez humana, ¿pues hay ser más estúpido que el hombre? Podrá sufrir y ahondar en sus llagas, pero seguirá forcejeando la cadena que es la realidad. Una realidad que quiere evitar, ignorar y dar por inexistente. 

Pero tarde o temprano la luz la iluminará, la cadena se fundirá y su tonta esperanza no habrá sido en vano.

Cenizas de un diario

Como un libro interminable, una historia de extremos. Las lenguas doradas torturan las páginas, mis recuerdos, gritando silenciosamente entre las chispas. Quiero arrancar las páginas, vilmente olvidarlas en el fuego, pero mi yo idiota se niega, él sueña. Me obligará a salvaguardar las páginas, esconder el dolor en la oscuridad absoluta de mi ser. En rincones donde no fluya el tiempo y las preguntas no lleguen. Y allí esperarán, hasta que el tiempo pase, el olvido las mine o la luz las salve.

Hijos del odio

Son soldados de una armada divina, aplastados por botas de oro en dolorosas procesiones. Pobres sufridores con embudos incrustados en sus cráneos dando paso a mentiras elaboradas durante más de veinte siglos. Mentes programadas en el arte de la hipocresía, nombra al padre y será blasfemia pero deberás permitirle tachar de hereje al adorador de otras imágenes. 

Las enseñanzas del nazareno ya están olvidadas, y venden su cara como souvenir en sus templos. Arte en balde dedicado a la fe, olvidando la belleza de la realidad y del ser. Piedras y mármoles consagrados a la ignorancia, torres tan altas para llegar a las puertas de luz. Predica la verdad acompañada de opio, será entonces morfina para el desesperado. 

Soy tu salvación pues ya no temerás tu muerte, ahora temerás al señor. Predica la paz y la humildad con armas y báculos de oro, excúsate pues quien da ejemplo no eres tú, sino el crucificado en Galilea. 

Y será feliz y justo el mundo, cuando la religión se limite al individuo, cuando deje de tiranizar la sociedad. Hasta entonces, los necios seremos los idiotas que nos resistimos a dar por perdida nuestra voluntad, los hijos del odio hacia todo lo divino, los ciegos que no deseamos ver la luz. 

Lo que ellos no saben, es que a nosotros nos ilumina el sol sobre nuestras cabezas, y no sus lámparas de aceite desprendiendo aromas narcotizantes.

Vodevil

Túneles, madrigueras, laberintos perdidos bajo la realidad. Eternidades anhelando lo que está más allá de su poder. La esperanza bombea la poca sangre que atraviesa sus venas y el miedo espera tras cada esquina. Pasos perdidos en la niebla que lo guían al dolor, al dolor del cual la incredulidad le había protegido. No más mantos de ignorancia, asfixia la inocencia con placer, deja entonces que las luces rojas alimenten su felicidad.   

Maquinista sin cambio, no hay monedas que dar. El viaje es sólo de ida, la vuelta pertenece al feliz. Tú, alma en pena, muerto en vida; vagarás por senderos vacíos guiado por recuerdos efímeros de aquello que añoras. Rodeado de tormentas y perseguido por la rabia, producto de la realidad que tus ojos ven. Y emulando a la dama Justicia, estará cegada, y todo será dolor y amargura.

¿Dónde quedó la sonrisa? Superficialmente impuesta por su estúpida bondad. Quiere poder creer en ser fuerte, pero no es más que un estúpido. Ahoga sus penas solitariamente con cuartas doradas, rasga las etiquetas involuntariamente, fruto de la inquietud. El techo de su dormitorio es su frío cine, sobre el cual proyecta recuerdos cálidos. Vive en recuerdos y en recuerdos se muere. Aconseja el aconsejado.

Delirios violentos, se lamenta por lo que eligió no hacer, un hombre y no un esclavo. ¿Debió o actuó bien? Gánese su odio a golpes al buitre que ignoró. Ahora se lamenta, y teme que en un futuro deje de importarle. Dicen que vivas el presente, recordando el pasado y esperando el futuro. Todos asienten y aplauden al ingenio, excepto él. ¿Él? Él ríe. Él se ríe de este chiste. Un comediante que ríe del gag que es su realidad. Una cruel broma pesada.